ƸӜƷ DECEPCIÓN ƸӜƷ

♥ ♥ ♥ Y es que nada hay tan difícil como cerrar por amor la mano abierta y avergonzarse de su generosidad. (F. Nietzsche)

♥ ♥ ♥ La vida es lucha y tormento, decepción, amor y sacrificio, atardeceres de oro negro y de tormentas.(Sir Laurence Olivier)

♥ ♥ ♥ Mi facultad de decepción sobrepasa el entendimiento. Ella es quien me hace comprender a Buda, pero también es ella quien me impide seguirlo. (Emil Michel Cioran)

‎(¯`•♥•´¯)SUEÑOS‎(¯`•♥•´¯)

♥ ♥ ♥Los sueños son sumamente importantes. Nada se hace sin que antes se imagine. (George Lucas)


♥ ♥ ♥ Pobre no es el hombre cuyos sueños no se han realizado, sino aquel que no sueña. (Marie Von Ebner Eschenbach)



♥ ♥ ♥Sólo los sueños y los recuerdos son verdaderos, ante la falsedad engañosa de lo que llamamos el presente y la realidad. (Alejandro Dolina)

(¯`•♥•´¯)MARIPOSA DE OTOÑO(¯`•♥•´¯)

DE: Pablo Neruda


LA mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece........... ♥ ♥ ♥

☆҉❤☆҉LA NIÑA ROSA, SENTADA...☆҉❤☆҉

DE: Rafael Alberti

La niña rosa, sentada.

Sobre su falda,

como una flor, 

abierto, un atlas.

¡Cómo la miraba yo

viajar, desde mi balcón!

Su dedo, blanco velero,

desde las islas Canarias

iba a morir al mar Negro.

¡Cómo la miraba yo

morir, desde mi balcón!.

La niña, rosa sentada.

Sobre su falda,

como una flor,

cerrado, un atlas.

Por el mar de la tarde

van las nubes llorando

rojas islas de sangre.... ♥ ♥